Por cá, o escriba continua com a sensibilidade de um rinoceronte.

Mg vê pessoa que já não via há alguns meses.
Mg não simpatiza muito com pessoa.
Mg, por razões lá dele, lá cumprimenta pessoa e faz conversa de circunstância.
Pessoa está grávida. Tempo suficiente para já se notar a barriga. Notar bem a barriga.
Pessoa antes de engravidar já era assim para o... forte.
Mg pergunta como estão as coisas com a bebé. Está tudo bem obrigado.
Mg pergunta de quantos meses. Faz sete e duas semanas no Domingo.
Mg olha para a barriga, enorme, e pergunta:

"E já se nota a barriga? Está assim do bebé, quero dizer?!"

Oh Escriba, então? Porque não contas logo tudo de uma vez? Não é vergonha nenhuma se admitires que taças* de champanhe foram três, a acrescentar ao resto.

Pois... Mas não me peçam para ter um raciocínio muito esclarecido em manhãs deste género, nem que consiga garantir, garantidamente, que não há lapsos de memória.


* flute, para os mais sensíveis ou betos, que possam não compreender linguagem do povo.

Verde branco, Porto, martini, maduro branco, maduro tinto, beirão. Por esta ordem e no plural.

Mg,

A beber moderadamente desde 1895.

Oh Mg!

É o Pai Natal espetar-se contra um pinheiro ou espetar um pinheiro no cu?

Mg,

 o escriba que tem dias que vai ao tasco dos outros e até se esquece que tem um dele.

Verdade, verdadinha. E se assim não for, que o Pai Natal se espete contra um pinheiro.

Mais um post em tempo real (ou repost, se preferirem...)

Daniela Mercury?

Damn....

Damn.

Mg dormiu mal. Pouco e mal.

E o que o escriba não daria por um header de Natal assim todo catita e coiso...

Está a chegar o fim de semana. Podias tirar um tempinho para decorar a casa...

E eu lá tenho a tua vida, raios?

Vai chatear o Pai Natal...

Tu vais ver que até lá ainda mudas de ideias...

(tá bem, abelha!)

E, assim, num repente, o que é que te deixou assim, sei lá, a modos que condoído, com algo que tenhas visto, oh escriba?

E era ver as moças bem novas, daquelas entre os vinte e os trinta (sim, que o escriba é ancião para mais de cento e oitenta anos de idade, pelo que as moças novas, daquelas entre os vinte e os trinta, são moças bem novas), jeitosas e tal, na rua, diz que com um frio de rachar, saia curta, saia, às vezes, bem curta, às vezes de casaco bem grosso e outras sem ele, nariz a tiritar de frio e Mg a pensar no frio que devia passar por aquelas peles e em como as devia aquecer, pois que é Natal e devemos ser uns para os outros, nas outras alturas também, mas agora mais que é Natal, e elas olhavam a medo, com Mg a enfrentar bravamente o frio que não era tão frio assim, e que bem que se notava que a timidez as impedia de pedir que o escriba as aquecesse e elas longe de adivinhar que é Natal e que nestas alturas o coração do escriba amolece e que este seria bem capaz de aquecer as moças bem novas a tiritar do frio que lhes entrava pelas peles.


(e é este o meu conto de Natal)

Podias repensar isso e fazer qualquer coisa, sei lá...

(e o pinheirinho pelo cu acima, não!?)

Uma coisa qualquer no centro da mesa da sala, assim a lembrar a modos que a quadra festiva...?

(oh, caralho!, eu não falei já?!)