O escriba só cá vem para debitar meia dúzia de singelas palavras

e informar que, para escriba.... está muito mal informado!

Obrigado a todos.




- ah... se todos os posts do universo fizessem tanto sentido como este... :) -

Ah, Mg, quanta desilusão no final de um dia de trabalho daqueles...

Porque há noticias que nos deixam realmente tristes e em baixo.

Como se duvidas houvessem... Pfffff....

Mg chega a casa.
Abre a porta com estrondo e grita, alto e bom som: "como é caralho?!"
Tira os sapatos e atira-os contra a parede.
Vai ao frigorifico, bebe uma mini de golada.
Deixa a garrafa na banca e a porta do frigorifico aberta.
Arrota. Coça os tomates. Ri-se.
Novamente, alto e bom som:"quem é que manda nesta merda toda?".

Nem uma viv'alma se manifestou contra.

Quem é o maior, quem é?

(e, já agora, quem é que escreve "houvessem"? O escriba, pois claro. O Grande Escriba!)

Mg é, de facto, o maior.

Não da sua aldeia, nem sequer da sua rua.

É o maior na sua casa.

Talvez aconteça por morar sozinho, mas isso agora não vem ao caso.

Este blog não respeita os seus fregueses.

- Ah e tal, Mg, atão, como é, tás de férias?
Não botas aqui nada, não respondes aos comentários, não dizes ai nem ui. Como é pah?

- Pois... Tou com preguiça. E não, não estou de férias.
A ver se respondo aos comentários hoje, tá bem?
E, vindo cá, já botei aqui alguma coisa, pelo que se depreende que tou vivo.
Sem paciência para este maravilhoso mundo dos blogs, mas vivo.

Mg, essa tua mania, pá, de andares sempre a implicar...

Atão tu não vês que isto está mesmo no bom caminho?
Mesmo assim, reza para que um dia destes esses senhores não precisem de uma ambulância e que não haja nenhuma disponivél porque os autocolantes esgotaram nas lojas e o pessoal não quer arriscar.

E o pior de tudo, é que parece que isto é mesmo verdade...

Oh Mg, parecendo que não, a coisa até é pertinente.

E tu, que se calhar não és de lá, não terás, por acaso, alguém que te diga onde é que a malta dos Algarves passa férias?

É este o segredo.

Paz. Amor. Familia. Férias no estrangeiro. Restaurantes. Carros de luxo. Brutas casas. Bons relógios. Ópera em Milão. Jantar em Paris. Carreira profissional. Ser tratado por Senhor Doutor. Aparecer na televisão. Dar autógrafos. Marcar um golo decisivo num estádio a abarrotar de gente. Prémio Nobel. Óscar. Grammy. Alto Comissário. Presidente, Rei, Primeiro-Ministro.

Não, nada disso.

O segredo para uma vida feliz resume-se a um par. De palavras.

Mamas grandes.

Responde quem souber.

Se decidissem passar férias Selvagens, seriam necessários um determinado número de policias para tomar conta de um número de individualidades que se contam pelos dedos de uma mão (e ainda sobra!), e respectiva prole?

Parecendo que não, esses agentes da autoridade são capazes de ser necessários para determinado tipo de acções (nem que fosse nas estradas à caça da multa aos emigrantes), que assim não dá...

Revejam lá isso que o povo não tem medo de ser assaltado na rua...

Algum pobrezinho por aqui que queira ir de férias?

Diz que na Comporta é que é...

Ok, ok, é oficial...

Mais um ano sem ir ao Avante.

E, afinal, este sempre foi um blog papal.

O escriba já pregou na praia e a crente, inclusive, ajoelhou e rezou.