(Há quanto tempo...!!!) Cucuuuuu...

Engraçadinhos..

- Então? Que raio se passa hoje, que é só foguetes e não sei quê?

- Cristo ressuscitou, Aleluia, Aleluia!

- Hein? :s

- Ressuscitou, pá! Passados três dias!

- ... Não percebi...

- É assim: estava "lá" e agora já não está e o povo celebra, come, bebe e dá dinheiro aos padres, que  são assim como embaixadores, mensageiros e comissários das celebrações.

- Estás a gozar, certo?

- Ah, Ah, Ah!! Dia das Mentiras!!!

Há aqui uma coisa que queria partilhar e que está relacionada com o escriba, em palhas deitado numa manhã de domingo, a assistir à missa na TVI (benza-vos Deus!) e a pensar naquele semestre em que ainda não tinha pecado.

O 2º semestre de 2017.

Nem de propósito. Quem vos...

Dizei-me, oh gente que vai a esses restaurantes pseudo snob chiques de culinária não sei das quantas, onde se come uma ervilha, meia folha de alface e umas migalhas de pão, que, para serem pagas, obrigam à visita prévia ao balcão lá do bairro para contratar um crédito bancário especificamente para o efeito, que, a correr bem, lá para meados de 2021 estará totalmente pago.

Sois vós?

Saudade.

Já mais recomposto e no silêncio da noite, Mg apercebe-se que tem saudades.

Estará bem, a senhora?

E depois de passada a panca

Eis que Maria acorda* e começa a percorrer a cama com as pernas.

- Que foi? Tás com frio?
- Não, tou à procura das minhas cuecas.
- Não as tirasses..
- Parvo.

(um pouco depois...)
- Oh... Tás em cima das minhas cuecas.
- E depois?
- E depois sai de cima delas..
- Há pouco também estava em cima, e não era das cuecas, e não te vi a pedir para sair.
- Estúpido...






* Que raio.. Coisas que acontecem só ao escriba. Ele que gosta tanto de ficar ali, a fazer conchinha, horas e horas sem fim, à conversa ou a fazer festinhas na cabeça e o raio da Maria adormece, praticamente sempre, logo de seguida. Não se faz...

É que já só me falta arranjar um nome catita, antecedido de Professor, e um texto para uns papeizinhos a colocar nos para-brisas das viaturas.

Fosse hoje um dia anterior ao dia de ontem (para os que ainda estão em dificuldade: fosse hoje - ainda - um dia de 2015), e o escriba poderia tentar adivinhar o futuro, escrevendo-o para memória, também ela futura, logo após Maria o ter informado que já havia adquirido cuecas, mais concretamente em número de duas, azuis.


- Foda-se!, vais usar as duas ao mesmo tempo?Que raio de mania, essa, da roupa de cor tal, das passas, da cadeira, da nota na mão. Como se isso fosse mudar alguma coisa..
- Não, vou usar só umas. E tu também. Em azulinho!
- Hein? Deves estar mesmo a pensar que vou usar isso...
- Estas não, parvo, mas tens aí muitas por estrear, e azuis, portanto, já sabes...
- Sabes bem que não uso disso: o que tenho são boxers.
- Desde que sejam novos e azuis está bom.
- Então espera sentada..


E Mg, como burro teimoso que é, nesse momento decide fazer uma surpresa a Maria (quando, já depois da meia-noite, provavelmente bem bebido, e já em sua casa, chegar a hora de "desembrulhar os presentes", tarefa para o qual é preciso passar primeiro pelas ditas peças azuis) apresentando um dos exemplares em pior estado de que é orgulhoso detentor, praticamente já sem elástico e com um buraco, embora pequeno e quase imperceptível, numa das nalgas.

E é aqui que, chegados à parte da adivinhação, Mg aposta que as palavras de Maria serão algo do género:
"- O QUÊ? NEM NA PASSAGEM DE ANO? Eu já te disse que se um dia tiveres um problema qualquer e tiveres de ir para o hospital, podes ligar a toda a gente, menos a mim, não disse? É que até me envergonhas... Não tinhas coisa mais velha para usar? Francamente...",
ao qual Mg retorquirá com um
"- por acaso até tenho uns piores, e sabes bem que sim, mas queres tratar disso agora, ou pode ficar para depois?"
"- tira isso, agora, e não os voltas a usar...!"

E Mg assim fará, pelo menos quanto à sua rápida retirada..

Mas como já não estamos em 2015, não pode o escriba deitar-se a tarefas de adivinhação de coisas que já o foram, e nem sequer vai revelar se os seus dotes de adivinho são alguma coisa de jeito ou se não se pode contar com ele lá para aquilo da chave do Euromilhões.


Feliz Natal para todos.

Feliz Ano Novo!

O escriba está para aqui a pensar que...

... daqui a pouco é Natal, o que quer dizer que está no hora de mudar o coiso daqui do tasco.

Ainda daquilo da Joaninha.

É claro que uma miúda gira só poderia ser do AGIR.

(sou tão bom em... coisos, pahhh...)

E que tens feito tu, oh escriba, que andas assim um tanto ou quanto arredado deste admirável mundo dos blogs e ninguém sabe nada de ti?

Basicamente, o mesmo de sempre, que sou moço pacato e recatado.

E o que não tenho feito? Ora...

- não vi filmes do Oliveira;

- não li, não comprei (também não sei um único título de um dos livros lá dele), nem faço a mínima ideia de quem seja esse Modiano;

- não comi bagas nem sementes;

- não bebi desses sumos feitos com bróculos e couves;

- não tirei selfies (mas folgo em saber que há quem fique contente em meter o respectivo pau no cú);

- não fiquei colado à televisão a ver o passeio de um morto pelas ruas de Lisboa, nem especialmente eufórico por ver um dos "meus" lá naquilo do Panteão, que parece que tem lá os supra-sumos todos, tudo gente que em tempos foi muito boa, muito válida e coiso e tal, Amén;

- pior que isso, a heresia das heresias, a mãe de toda a podridão mental e a madrasta da pobreza de espirito, não fui Charlie. É também certo que não tenho conta lá naquilo do livro das caras, mas, fosse eu integro e de valor, e tinha aberto uma propositadamente para poder ser Charlie. Não o fiz. Não o fui. Sou um traste.

Mas isso não me incomoda nada.

O que me incomoda, e que, no fundo, é o que me traz aqui, é ver incomodados lá com as fotos de uma mulher grávida, que, por sinal, mostra um bocado de pele (já vi mulheres na praia a mostrar bem mais) e que, por (não) acaso, vai a votos daqui a um mês.

Ora, é ver as mulheres incomodadas porque o que queriam, no fundo e com aquela idade, era ter um corpo e uma carinha laroca como a dela, sem falar naquele ar de furacão selvagem que rebenta tudo por onde passa e ver os homens incomodados, porque o que queriam, no fundo, era estar lá na capa da revista a segurar-lhe as mamas, e tê-la ao lado, na cama, todas as noites, em vez do bisonte com quem casaram.

Por mim, que não percebo nada disto, acho que está muito bem como está, não tenho nada contra lá isso da revista e sou até capaz de garantir que, em vindo com (mais ou menos, não importa: o que importa é que venha) jeitinho, lhe colocava o voto na urna.

Amor da Maria.

Mg passa o dia fora, nos seus afazeres.

Quando chega, o ninho do amor está impecavelmente arrumado e limpo.

O amor é lindo, não é?

Incrível, a forma como Mg, após momentos de ausência um pouco mais prolongada que o que seria suportável, traz e partilha com o seu público, pensamentos de valor.

Ontem foi um desses dias.

Feliz dia da Mulher.

E não mais que isso.

Parto do principio, que, em celebrando a data, a coisa deu-se ontem, num jantar rodeado de mulherio, a comer comida feita por um homem (que é para verem como se cozinha!) e a beber vinho carrascão.

Portantos, ao dia de hoje, é favor o favor de voltar lá prás vossas lides que isto não pode haver festa o fim de semana todo.*



É fazer o pequeno almoço, que já se faz tarde, pensar no almoço, botar a roupa (que tá na máquina) estendida ao sol e pôr outra a lavar.

Passar a ferro, arranjar a roupa pró marido ir trabalhar amanhã, dar banho à canalha e fazer umas comprinhas de Domingo lá no hipermercado de um magnata qualquer.

No final, em correndo bem e já não havendo futebol, podereis, enfim, descansar e ver aquilo lá da Casa dos Degredos.

Agora, ide lá.
Não tivésseis ido ontem para a rambóia, abandonando maridos, namorados, filhos e/ou amantes e hoje estaria mais simpático para convosco.



(mas pronto,) * se vos despachardes a tempo, informo que lá prás 22h devo estar livre, pelo que ainda podereis reservar hora para o strip, que aqui o escriba aceita marcações, apresentando como credenciais BB, que é como quem diz Bom e Barato, assim como qualquer tasca que se preze.

E depois lá acabaria por dizer que não sabe, mas desconfia. Tudo isto porque

é o Manel Cle-Mete!

(e já acabou, certo?)

Ou ainda devemos continuar a falar lá naquilo dos vestidos?

Um mundo de oportunidades perdidas (ou de como manchar completamente o que resta da reputação do escriba).

Anos a fio à espera que a 69ª alma fosse uma criação a modos que divina, com gosto para o chavascal e enviada para me satisfazer e, afinal, sou eu...

ALTO! PAROU TUDO.

Diz que já tenho 69 almas perdidas com coise de seguimento cá no tasco.

A 69ª sou eu próprio. Ou mais ou menos, vá...

(note to self: começar a beber menos)

Mg também podia falar lá naquilo dos Óscares, mas...

... Não percebe nada de modas, tendências, cores, tecidos, corte e coise...

Basicamente, só sabe dizer se a gaja é boa ou não, e isso, para opinar sobre aquilo lá dos Óscares e dos vestidos, é capaz de não ser suficiente.

Fosse hoje sábado, 14, dia dos Namorados, ao final da noite, e o escriba diria assim.

Foda-se!, não há sexta feira 13 que páre o escriba e abençoado dia em que, mesmo que lhes doa a cabeça, elas dizem sempre que não, que não lhes dói, e que até nem estão cansadas, nem têm de acordar cedo no dia seguinte, pelo que nem perguntam se o escriba quer festinhas, que já se sabe que o escriba quer, e, afinal, a cabeça não dói e também não há cansaço.

De quando Mg chega a horas decentes...

Canal 1 - o Gordo.
SIC - champinhons com o Sporting, resultado 0-0.

Mg opta pelo Gordo.

Mg a páginas tantas faz zapping. 2-0 prós alemães.

Mg ri-se e volta para o Gordo (salvo seja)...