Dizei-me, oh gente que vai a esses restaurantes pseudo snob chiques de culinária não sei das quantas, onde se come uma ervilha, meia folha de alface e umas migalhas de pão, que, para serem pagas, obrigam à visita prévia ao balcão lá do bairro para contratar um crédito bancário especificamente para o efeito, que, a correr bem, lá para meados de 2021 estará totalmente pago.

É porque quereis ou é só para marcar pontos nas redes sociais?

E depois de passada a panca

Eis que Maria acorda* e começa a percorrer a cama com as pernas.

- Que foi? Tás com frio?
- Não, tou à procura das minhas cuecas.
- Não as tirasses..
- Parvo.

(um pouco depois...)
- Oh... Tás em cima das minhas cuecas.
- E depois?
- E depois sai de cima delas..
- Há pouco também estava em cima, e não era das cuecas, e não te vi a pedir para sair.
- Estúpido...






* Que raio.. Coisas que acontecem só ao escriba. Ele que gosta tanto de ficar ali, a fazer conchinha, horas e horas sem fim, à conversa ou a fazer festinhas na cabeça e o raio da Maria adormece, praticamente sempre, logo de seguida. Não se faz...

É que já só me falta arranjar um nome catita, antecedido de Professor, e um texto para uns papeizinhos a colocar nos para-brisas das viaturas.

Fosse hoje um dia anterior ao dia de ontem (para os que ainda estão em dificuldade: fosse hoje - ainda - um dia de 2015), e o escriba poderia tentar adivinhar o futuro, escrevendo-o para memória, também ela futura, logo após Maria o ter informado que já havia adquirido cuecas, mais concretamente em número de duas, azuis.


- Foda-se!, vais usar as duas ao mesmo tempo?Que raio de mania, essa, da roupa de cor tal, das passas, da cadeira, da nota na mão. Como se isso fosse mudar alguma coisa..
- Não, vou usar só umas. E tu também. Em azulinho!
- Hein? Deves estar mesmo a pensar que vou usar isso...
- Estas não, parvo, mas tens aí muitas por estrear, e azuis, portanto, já sabes...
- Sabes bem que não uso disso: o que tenho são boxers.
- Desde que sejam novos e azuis está bom.
- Então espera sentada..


E Mg, como burro teimoso que é, nesse momento decide fazer uma surpresa a Maria (quando, já depois da meia-noite, provavelmente bem bebido, e já em sua casa, chegar a hora de "desembrulhar os presentes", tarefa para o qual é preciso passar primeiro pelas ditas peças azuis) apresentando um dos exemplares em pior estado de que é orgulhoso detentor, praticamente já sem elástico e com um buraco, embora pequeno e quase imperceptível, numa das nalgas.

E é aqui que, chegados à parte da adivinhação, Mg aposta que as palavras de Maria serão algo do género:
"- O QUÊ? NEM NA PASSAGEM DE ANO? Eu já te disse que se um dia tiveres um problema qualquer e tiveres de ir para o hospital, podes ligar a toda a gente, menos a mim, não disse? É que até me envergonhas... Não tinhas coisa mais velha para usar? Francamente...",
ao qual Mg retorquirá com um
"- por acaso até tenho uns piores, e sabes bem que sim, mas queres tratar disso agora, ou pode ficar para depois?"
"- tira isso, agora, e não os voltas a usar...!"

E Mg assim fará, pelo menos quanto à sua rápida retirada..

Mas como já não estamos em 2015, não pode o escriba deitar-se a tarefas de adivinhação de coisas que já o foram, e nem sequer vai revelar se os seus dotes de adivinho são alguma coisa de jeito ou se não se pode contar com ele lá para aquilo da chave do Euromilhões.


Feliz Natal para todos.

Feliz Ano Novo!

Onde está o Wally?

(Ou de como o escriba também faz daqueles posts do que vê da sua janela das suas bolas.)

A questão que se coloca agora, é: onde esteve Mg recentemente?

Feliz dia da Mulher.

E não mais que isso.

Parto do principio, que, em celebrando a data, a coisa deu-se ontem, num jantar rodeado de mulherio, a comer comida feita por um homem (que é para verem como se cozinha!) e a beber vinho carrascão.

Portantos, ao dia de hoje, é favor o favor de voltar lá prás vossas lides que isto não pode haver festa o fim de semana todo.*



É fazer o pequeno almoço, que já se faz tarde, pensar no almoço, botar a roupa (que tá na máquina) estendida ao sol e pôr outra a lavar.

Passar a ferro, arranjar a roupa pró marido ir trabalhar amanhã, dar banho à canalha e fazer umas comprinhas de Domingo lá no hipermercado de um magnata qualquer.

No final, em correndo bem e já não havendo futebol, podereis, enfim, descansar e ver aquilo lá da Casa dos Degredos.

Agora, ide lá.
Não tivésseis ido ontem para a rambóia, abandonando maridos, namorados, filhos e/ou amantes e hoje estaria mais simpático para convosco.



(mas pronto,) * se vos despachardes a tempo, informo que lá prás 22h devo estar livre, pelo que ainda podereis reservar hora para o strip, que aqui o escriba aceita marcações, apresentando como credenciais BB, que é como quem diz Bom e Barato, assim como qualquer tasca que se preze.

(e já acabou, certo?)

Ou ainda devemos continuar a falar lá naquilo dos vestidos?

A sério...

Até tenho a língua seca!

De quando Mg chega a horas decentes...

Canal 1 - o Gordo.
SIC - champinhons com o Sporting, resultado 0-0.

Mg opta pelo Gordo.

Mg a páginas tantas faz zapping. 2-0 prós alemães.

Mg ri-se e volta para o Gordo (salvo seja)...

A primeira intervenção de ano novo do escriba não poderia deixar de ser para o povo da capital.

Da cidade belíssima, conhecida, entre outros, por ser poiso das aves raras que nos governam, razão para, por si só, dever ser rodeada de um muro bem alto e impermeável, e enchida de àgua.

Antes, porém, o Estádio da Luz deveria ficar a salvo, como é natural nestas coisas de destruição da doença e da peste.


Esclareçam então o escriba, oh povo que foi festejar para a Praça do Comércio ou Terreiro do Paço,  ou lá que raio aquilo é, da duvida que o assiste:
- tendo em conta que dos Xutos nada há a dizer, o que vos saiu na passagem de ano? A fava ou o chouriço?

Olhem o escriba a fazer um post tipo pescadinha de rabo na boca, que é como quem diz um post que vai e que volta quase, quase, ao local de partida (e, enquanto faz um post tipo pescadinha de rabo na boca, que é como quem diz um post que vai e que volta quase, quase, ao local de partida, aproveita para falar de consumições lá da vida dele...)

Está a fazer três semanas que ninguém vai às compras para confirmar que o escriba, apesar de palerma, é boa gente e não mente e só quer fazer a freguesia feliz, e, em parecendo que não, três semanas é muito tempo e o povo, com estas coisas recentes das preventivas e dos dourados, anda um bocadinho em baixo e precisa de algo que o arrebite.

E porque este também é um blog Pascal, o escriba não poderia deixar de vir ao seu modesto tasco para deixar um abraço fraterno a toda a sua clientela (e aproveita, já que cá está, para relatar mais um episódio fofinho da sua vida)

O escriba: já que é Páscoa, podíamos fazer um compasso caseiro.
A Maria: um quê?
- um compasso caseiro. Essa coisa das cruzes.
- ai é?
- sim.
- e como é que fazemos isso?
- queres mesmo saber?
- sim.
- está bem. Já que pedes...
- que chato... Diz lá.
- tá bem. É assim: eu ponho-me de pé e estico os braços. Tu ajoelhas-te e beijas-me a cruz...
- tu vais tão para o Inferno....
- tu é que quiseste saber...

E agora questiona-se o escriba.

Bem trabalhado, o último post de ontem poderia ser considerado uma pérola?

Mg, a produzir bivalves desde 1849.

Mg tem um ataque de tosse no preciso momento em que o telemóvel começa a tocar.
Mg olha para o visor e decide que convém atender desde já.
Continua a tossir.
Telemóvel continua a tocar.
Algo se desprende e Mg, com o telemóvel na mão, dirige-se à casa de banho e larga logo ali, no lavatório, o resultado da sua tosse.

Mg tinha acabado de produzir uma ostra.




(estou? Então, está bom?)

Ontem foi o dia em que se publicou o post com o título mais estranho de sempre e sinto-me feliz por isso.

(Oh escriba, não sejas palerma...)

Mg, a auto medicar-se com recurso à declaração de IRS de 2011 desde 1738.

(e só uma coisa, mais concretamente, uma data, é mentira.)

Na sequência das ultimas palavras há quem se interrogue da seguinte forma: "estás doente rapaz?"

Mg, naturalmente, ri-se e agradece, sentido, os desejos de melhoras, não sem antes dizer que o escriba nunca adoece.
Apenas fica em baixo de forma.

Grazie! Como o aço!
Como o aço...

Quer-se dizer que as festividades, afinal, ainda não acabaram?

Pois... Esqueci-me das Janeiras.

Mais uma parvoíce.

Orçamento de estado fresquinho, governo velho e que já mostrou ao que vem, presidente que é o que é, chove como o caraças, etc, etc, etc, e vêm desejar o quê?

Ao menos passem isto para o carnaval e passem a cantar as fevereiras ou as marças, que assim ninguem leva a coisa a sério...

Mg,

prestes a entrar no anus 2014.

Desejos fofinhos para todos os dias do ano que se avizinha.

- Mg, apetecia-me tomar algo.
- Paramos para comer alguma coisa?
- Não... O que eu queria era algo.... bom....
- Tomei a liberdade de besuntar a pila com mel.
- Oh! Bravo, Mg!

Mg, esse ingénuo.

O gajo dá sinal para a direita.
Para atabalhoadamente.
Recua. Vira o volante. Tenta enfiar a viatura no espaço vazio.
1ª tentativa: quase bate no carro que estava parado, estacionado à frente do local onde o gajo pretende estacionar.
2ª tentativa: bate no passeio e volta á posição inicial.
3ª tentativa: não bate no passeio, mas quase bate no carro de trás.

Mg começa a impacientar-se. "Estás trengo, oh meu? Anda lá com essa porcaria que a minha vida não é isto!"

4ª tentativa: Quase toca no passeio, o carro fica todo torto, mas lá dá para Mg passar.

Siga!
O escriba olha para o lado e....

... era uma gaja!


Mg, esse ingénuo....




(á primeira vista, e em abono da verdade, parecia um gajo. Agora percebo que, claro, não podia ser!!!)